то, что тебе непонятно, ты можешь понимать как угодно. © Чак Паланик
снег падает хлопьями, застревает в волосах, тает на носу и липнет к подошвам ботинок.
он пошел, ура.
хочу одну фотографию со снегом - увидел ее нечаянно, попав в порыв вьюжного ветра.
снился сон:
глубокая ночь, темно, тихо так, что в ушах должно звенеть. но не звенит, и я знаю, что это - сон.
мы со Львенкой, временами очень похожей на Сэм, стоим около соседнего дома, там есть такой маленький магазинчик. его витрины украшены к Новому Году вертикальными такими светящимися гирляндами.
мы танцуем, что-то кричим, в каком-то угаре.
никто не высовывается из окна, не кричит, чтобы мы заткнулись. все либо спят мертвым сном, либо просто боятся знать, что происходит на улице.
это похоже на кокой-то языческий ритуал.
мы продолжаем танцевать, я беру откуда-то бутылку с шампанским, хорошо там ее взбалтываю, верчусь на месте.
пытаюсь откупорить пробку, не отогнув проволоку, не получается. Ль говорит, что надо снять проволоку.
я поворачиваюсь спиной к дому, лицом к дороге, начинаю откручивать.
пробка срывает не отвинченую до конца железную окову и летит, почему-то, по полукругу - пролетает у меня над головой и разбивает стекло магазина.
мы стоим и смотрим на это прекратив сои пляски.
паники нет; из бутылки все еще льется пена, и я, обернувшись посмотреть на сотворенное, заливаю горящие гирлянды.
помещение горит.
.......
просыпаюсь в постели, уже почти светло, это все еще сон.
мама дает мне трубку, и там какой-то дядька записанным на пленку голосом говорит, что то, что мы сделали плохо, что мы что-то не то сделали...
говорит что-то про котят, я не выдерживаю и в резком приступе слабости вешаю трубку.
он пошел, ура.
хочу одну фотографию со снегом - увидел ее нечаянно, попав в порыв вьюжного ветра.
снился сон:
глубокая ночь, темно, тихо так, что в ушах должно звенеть. но не звенит, и я знаю, что это - сон.
мы со Львенкой, временами очень похожей на Сэм, стоим около соседнего дома, там есть такой маленький магазинчик. его витрины украшены к Новому Году вертикальными такими светящимися гирляндами.
мы танцуем, что-то кричим, в каком-то угаре.
никто не высовывается из окна, не кричит, чтобы мы заткнулись. все либо спят мертвым сном, либо просто боятся знать, что происходит на улице.
это похоже на кокой-то языческий ритуал.
мы продолжаем танцевать, я беру откуда-то бутылку с шампанским, хорошо там ее взбалтываю, верчусь на месте.
пытаюсь откупорить пробку, не отогнув проволоку, не получается. Ль говорит, что надо снять проволоку.
я поворачиваюсь спиной к дому, лицом к дороге, начинаю откручивать.
пробка срывает не отвинченую до конца железную окову и летит, почему-то, по полукругу - пролетает у меня над головой и разбивает стекло магазина.
мы стоим и смотрим на это прекратив сои пляски.
паники нет; из бутылки все еще льется пена, и я, обернувшись посмотреть на сотворенное, заливаю горящие гирлянды.
помещение горит.
.......
просыпаюсь в постели, уже почти светло, это все еще сон.
мама дает мне трубку, и там какой-то дядька записанным на пленку голосом говорит, что то, что мы сделали плохо, что мы что-то не то сделали...
говорит что-то про котят, я не выдерживаю и в резком приступе слабости вешаю трубку.
-
-
20.11.2008 в 00:34-
-
20.11.2008 в 13:04