"...даже если тебя очень сильно обидели, то все равно, обернувшись назад, понимаешь, сколько всего у вас прошло рядом, сколько времени вы провели вместе, ты понимаешь, что все это фигня, полная туфта и намного важнее все то, через что вы прошли вместе." (с)
перефразировал.
расслабленное, с легким оттенком коньячного спирта в крови тело.
на улице так красиво, я и не заметил, как навалило столько снега. падающие хлопья красиво кружатся в свете ярких фонарей стоянки супермаркета.
если приглядеться, то в любом городе, в любых уголках есть своя романтика.
сидели с сестрой, глушили коньяк и тратили время ниначто. просто иногда это нужно, признаю.
невский, мы идем за руку в сторону лиговки, мы сядем на автобус и поедем к тебе домой.
мы почти не говорим. смотрим на падающие снежинки. заглядываемся на прохожих. ловим пальцами тепло наших рук.
если отпустишь, будет половинка, кусочек, сломаный пазл.
мы ловим снежинки, прохожих, туристов, гадаем на чужих языках, доносящихся иногда со стороны. как море выбрасывает то, что ему не принадлежит, так и город выбрасывает мысли людей - в форме слов, надписей, рисунков, кривых и красивых трафаретов, и вбирает в себя, преобразуя в свое, в свой морской песок, а чужое - уходит в небытие, валяется по пляжем чужих подворотен и по полкам шкафов, постепенно преобретая необходимый вид. перебродив до конца, оно станет даже больше "своим", чем то, что уже было. а что-то окажется навечно погребенным под песком, раз за разом вымываемое приветливым морем, и возвращаемое "доспевать".
я хочу слов.
крыш, открытых только для нас.
мы так давно вместе: я и ты.
у меня есть друзья, настоящие. у меня есть ты - самый настоящий в этом мире.
и слова остаются в море.
они остаются в реках и каналах этого города.
поют и дышат.
слова.
твои.
твоим голосом.
твоим почерком.
твоей строкой.
улыбок!
твоих улыбок, и пусть не прямо сейчас, потому я не люблю фотографий, сделанных на заказ, и песен, написанных по готовому сценарию.
настоящих!
я жду.
очень хочу их.
и спасибо за вчерашний вечер.)